Casa dos Segredos

Um dia escrevo 1500 palavras sobre o assunto.

 Hoje testo o vosso interesse sobre o programa.

Andreia Moreira

Filhos e enteados

AVISO: Esta publicação contém linguagem forte capaz de ferir mentes fechadas ao preconceito e avessas ao moralismo.

                Ao estudante,

talvez já tenhas reparado que, durante um ano lectivo, podes fazer a tua nota em duas alturas diferentes: na primeira semana de aulas ou na última. Tu decides. Se na tua composição combinares hipocrisia, cinismo e calculismo, tiveres uma especial aptidão para lamber botas e um talento nato para ludibriar os teus avaliadores, fazes a tua nota na primeira semana. Se fores genuíno, humilde e honesto, repudiares a corrupção e lamentares todos os actos de suborno a que assistes de camarote, fazes a tua nota nos últimos cinco dias do ano.

                Para o caso de estares interessado em optar pela primeira hipótese a receita é mais simples do que possas imaginar: no primeiro dia entra com o teu melhor sorriso na sala de aula, ocupa um lugar na primeira fila, mantém o contacto visual com o professor durante o maior número de minutos que conseguires, vai acenando com a cabeça, finge interesse. No dia seguinte faz-te acompanhar pelo livro cuja leitura te foi recomendada, passa pela reprografia, investe uma pequena fortuna em fotocópias e leva para a aula essa resma debaixo do braço. Não te esqueças de tirar o maior número de notas durante a aula e esclarecer todas as dúvidas, as que tens e as que inventaste ter, no final das duas horas. Sê subtil em todos os teus gestos. Cautela. Os professores não são estúpidos. Um passo em falso pode ser o suficiente para não brindarem com um “Oscar” a tua actuação.

                Se escolheste a segunda opção talvez sejas o João, a Maria, a Liliana, a Vânia, o Ricardo...ou então tens outro nome qualquer que, desde a primeira classe, te obrigou a sentar lá atrás. Tu não escolheste. Eras pequenino e a professora pediu para te sentares na última mesa. Confessa, até achavas giro ver uma “mini onda” a cada chamada. O que é certo é que te habituaste a esse espaço. Sociabilizaram-te desta maneira. O fundo da sala é teu espaço e, sem querer, incorporaste toda a conotação negativa subjacente a esse lugar. Os repetentes sentam-se na última fila, os alunos distraídos, pouco inteligentes, ordinários e feios sentam-se na última fila, os alunos preguiçosos sentam-se na última fila. Ainda tentas inverter a situação ocupando a primeira vaga nas filas da frente mas não pertences aí. Ofereces resistência. Tens consciência do teu valor, dos teus princípios, conheces os teus objectivos mas não és de ferro. Um dia incorporas metade dos rótulos que te a sociedade te impõe e passas a ser vítima de um tipo cruel de violência: a violência simbólica. E quem são os agressores? Os professores, esses senhores que apregoam a igualdade, que se dizem justos e imparciais mas que, como toda a gente, criam primeiras impressões e são afectadas por elas no dia do juízo final.

                Na tua turma tu sabes distinguir os “filhos” dos “enteados”. Os professores também. E o problema agrava-se quando os “enteados” são todos tidos como farinha do mesmo saco, mas não são. Existem os que sempre foram “enteados” e outros tantos ou mais que o sistema criou. A qualquer um deste tipo de enteados subestimam-se as capacidades, poupam-se nos reconhecimentos, omitem-se os incentivos. Aos enteados criados pelo sistema atribuem-se 10 valores na avaliação, só porque estes se apropriam do conhecimento que lhes foi passado, citam menos que os filhos, criticam mais do que os que nascem enteados. Os filhos fazem o “estudo errado” mas são gratificados por isso. Os enteados fazem dito “estudo certo” mas não passam do meio da tabela classificativa.

              Cada um luta com as armas que tem, porém anda para aí muita força à solta a roubar balas e travar disparos.

             Uma solução: pensem bem o nome dos vossos filhos, porque isto tudo começa aí.

    

Andreia Moreira

A sabedoria do professor C. #1

“As salas de cinema são como um campo cheio de ruminantes.”

              Confesso que demorei alguns segundos para conseguir perceber a comparação, mas cheguei lá. Na altura a analogia divertiu-me, serviu até para uns instantes de conversa, porém arrependo-me de ter compreendido estas palavras do professor C.

                Hoje tirei a tarde para ir ao cinema, tomei o meu lugar, ainda a Zon não tinha exibido os seus 10 minutos de publicidade e, como não podia deixar de ser, comecei a devorar o balde das pipocas quentes e estaladiças, tal e qual como convém. Havia, no mínimo, mais umas 100 pessoas a fazer exatamente a mesma coisa (já estão a imaginar o ruído). Foi nesse instante, aquele em que deixei que o som das pipocas a serem trituradas tomasse de assalto o meu pensamento, que me senti um ruminante. De repente a sala de cinema era um prado verdejante e os grupos de amigos, os casais e as famílias eram vaquinhas a ruminar. Pousei o balde e não mais lhe peguei até ao final do filme.

Amanhã vou agradecer ao professor C. Graças a ele as minhas idas ao cinema vão passar a ser mais baratinhas.

Andreia Moreira

 

Quando o ex namorad@ é uma besta

Eu sabia que um título como este seria suficiente para te levar a ler esta publicação, mas lamento desiludir-te. Não vou insultar ninguém, muito menos aqueles que jazem em paz para lá de Bagdad. Porém peço que não pares a tua leitura por aqui porque eu tenho um rol de inquietações que, muito sinceramente, não sei se deva pedir à FCT para me financiar uma investigação ou implore à chefe de redação da revista Maria por umas páginas naquela que é a melhor “conselheira” das donas de casa divorciadas e das pessoas com dores de dentes. Apoquenta-me a falta de originalidade dos “ex”. Não estivesse o cozinheiro Hélio ocupado a chatear a cabeça da Petra na que dizem ser a casa mais famosa do país (ignorando tantas outras casas cheias de “meninas” espalhadas pelo território nacional) e já eu lhe estava a pedir mais uma queda, desta vez de bicicleta, precedida pelo slogan “A originalidade é uma cena que ao ex não assiste”. Exemplos?! Não faltam.

- “Alerta! O/A  “ex” aproxima-se e eu aqui sozinho/a sem saber o que fazer. Porque é que não tenho o manto da invisibilidade na mochila? Mas, espera, eu tenho um telemóvel no bolso! Deixa lá fingir que estou a escrever uma mensagem.” - Todos fazem o mesmo. Não é mal pensado de todo, afinal, desde que as mensagens são ao preço da chuva e se descobriu que a chuva não tem preço, anda tudo de olhos postos no aparelho a usar e abusar do seu polegar oponível, mas o/a “ex” já não é parvo, não vai acreditar. Finjam antes que estão a apertar os cordões ou então, porque não, atirem uns trocos para o chão, como quem atira milho às pombas, e despachem-se em apanha-los.

- Terminado o período de luto, abre, mais uma vez, a época de caça. A licença de caçador esconde-se na gaveta (ninguém precisa de se sentir uma presa) e as armas, bem, essas são as mesmas de sempre mas com upgrades. Comecemos pela escolha da roupa: um jantar com a “presa” e nada para vestir. “Espera, o/a ex elogiava-me sempre que eu vestia a peça de roupa x. (veste a peça e olha-se ao espelho) Realmente, isto fica-me mesmo bem.” Só faltava acrescentar: “Sou mesmo irresistível.”. Não é. Se fosse não contava uma lista de ex’s. Mas lá vai ele/a com os níveis de confiança lá em cima. Mas vai para onde? Para o restaurante onde jantou com o/a ex, depois passa pelo bar onde namorou com o/a ex e termina em casa, no quarto, onde “traçou” o/a ex.

Falta a criatividade, a imaginação mas sobra a certeza: quem faz com a “cara nova” o que fez com a “cara velha” das duas, uma: ou está amarrado/a ao passado ou é burro/a de todo. Seja para que hipótese for: não tem futuro.

 

P.S: Recusem-se a devolver o que vos foi oferecido.

 

Andreia Moreira

Novembro

Quando Novembro chega já o frio se instalou, já os casacos quentes ocuparam o roupeiro, já um par de botas é o nosso melhor amigo e os cachecóis já fazem uma falta imensa em cada saída à rua. Quando Novembro chega já os assadores de castanhas se instalaram em cada uma das esquina das ruas emblemáticas da cidade, que começam, em Novembro, a deixar-se iluminar pelas luzes madrugadoras de Natal.

Em Novembro chove, chove muito e que bem que sabe a chuva de Novembro. Em Novembro a mesma chuva que deprime, conforta. A mesma caneca de chocolate quente que alimenta o corpo, aquece a alma. O filme que nos entretém uma tarde pode ser uma lição de vida e o livro, aquele que está na mesinha de cabeceira, pode bem ser a mensagem de boa noite que tarda em chegar.

Em Novembro os dias são pequenos, as noites começam quando o relógio marca a hora do chá e demoram a passar. Não se dorme mais, dorme-se o mesmo, mas tem-se mais sono.

O Sol decidiu em Setembro que ia descansar em Outubro e emigrar em Novembro. Esperamos a sua volta. Temos saudades. Novembro é o mês das saudades. Saudades das tardes de Verão, das noites de Verão, do amor de Verão, aquele que enterramos na areia mas que o vento, que sopra em Novembro, foi desenterrar. E sentimos a falta do calor do beijo, da ternura do abraço, do carinho de cada gesto, da cumplicidade de cada olhar, dos corações em perfeita comunhão, das mãos dadas, dos dedos entrelaçados, sentimos falta de tudo e tudo não é pouco, é muito, e muito é um bocado mais do que se pode imaginar, é tudo o que se quer mas não se consegue alcançar. E chora-se. Escorrem as lágrimas pelo rosto. Confundem-se com pingos de chuva que caem sobre as folhas mortas que cobrem o chão. Mas passa. A chuva passa. A saudade passa. Novembro passa.

 

Passem bem o mês de Novembro.

Andreia Moreira

Das expectativas e assim

As expectativas são tão amigas das mulheres como as leggings. Ambas nos proporcionam conforto, tornam-nos confiantes, porém as duas levam-nos a ignorar riscos (e nem vou enumerar quais, sob pena de escrever toda a publicação acerca desse assunto).

Toda a mulher, quando está em frente a um jovem elegante, charmoso, que lhe alimenta o interesse, vê na sua mente um fast forward de um romance hollywoodesco: uma praia paradisíaca pintada pelas cores quentes do pôr-do-sol e beijos calientes trocados no areal enquanto a água gelada toca os calcanhares. Difícil é parar o filme, sair dele. As expectativas fazem-nos refém do enredo e teimam em não deixar escape para uma libertação possível. Ficamos acorrentadas, com a visão toldada. O sujeito vira costas e a trama continua: “Será que vai ligar?”, “ Será que não?”, “Mando mensagem?”, “Porque é que não responde?”, “Quando é que o vou voltar a ver?” e por aí em diante. Bem, eu não me canso de dizer: Se um homem está interessado ele vai, com certeza, fazer alguma destas coisas. Eles não são suficientemente audazes para jogar jogos complexos com a mente feminina mas, cautela porque o único romance que eles sabem escrever é com o nosso decote. Mesmo assim não os posso culpar. Eles não são maus, nós é que somos péssimas a interpretá-los. 

O melhor é, como dizem os “irmãos” brasileiros, “não forçar a barra”. Não vale a pena forçar um eventual interesse. Não vale a pena alimentar expectativas. Frieza para quebrar as amarras, razão para manter bem assentes os pés na terra porque sim, quando o interesse deles é genuíno, eles são como nós, fazem tudo igual. A paixão não é uma doença do sexo forte (o nosso).

Andreia Moreira

Fiel amigo

Chegou pequenino. Frágil. Chorou pelo aconchego de um colo, pelo calor de um abraço. Soube usar todo o seu encanto e roubar para si toda a atenção. Perdeu-se em mimos. Aprendeu cada truque que lhe foi ensinado e hoje, para orgulho da sua dona, exibe-os de forma perfeita aos amigos dela.
 

E mestre a fazer valer os seus interesses. Só alguém sem coração consegue ficar indiferente ao olhar inocente mas nada desinteressado deste animal.

Aprendeu a dar a pata, a descobrir cada biscoito escondido numa das minhas mãos. Aprendeu a preguiçar no sofá enquanto vê na televisão os desenhos animados, sabe como aproveitar cada segundo de desatenção para roubar as almofadas espalhadas pelo quarto. Aprendeu tanto e tão rápido.
 

Hoje é companheiro fiel e sabe mimar.

É ouvinte atento para as minhas conversas e sabe como expressar as suas posições. E companhia nas caminhadas matinais. Ladeia cada um dos meus passos, segue cada uma das minhas instruções, precede-me em cada uma das subidas.

Hoje já não sei quem é que faz companhia a quem, só sei que já não preciso que ele me ladeie, preceda ou siga. Eu já só preciso que ele esteja comigo.

Andreia Moreira